Миниатюры. Лирика. Любовь.

Выкладываю свои небольшие зарисовки. Интересует взгляд со стороны. Критика приветствуется.

Женщина – осень. Красива, непредсказуема и очаровательна. Слегка грустна, но всё также полна жизни. Золотые волосы падают и струятся с плеч, словно пожелтевшие ветви берёз, которые колышутся едва уловимым дуновением ветра. Небесно-голубые глаза завораживают и пленят. Томный взгляд покоряет и сводит с ума. Он такой же глубокий и бескрайний как небо, в которое смотришь и не можешь оторваться. Твои прикосновения незабываемы. Прикосновения нежных рук, так легки, так сладостны и желанны. Голос. Я слышу твой бархатный голос. До сих пор, спустя те года, которые стоят между нами. Ничто не проходит бесследно, время безжалостно и безвозвратно. Но твоя красота отпечаталась в моём сознании навсегда.

Как я горел. Горел в предчувствии тепла, горел я в мыслях о тебе. Пылал от страсти и любви. Пылал, страдал, но всё же ждал. Летел я на костёр, как ураган. Как смерчь, сметая на своём пути все прошлые обиды и разочарования. Мечтал о воздухе с тобой, о лунных вечерах вдвоём. Тонул в горящем взгляде и обжигался в страстных поцелуях. Не чувствовал ни боли, ни ударов. Хотел остаться я стобой, но видимо уже сгорел. Оплавился в пожаре лживой страсти. Напрастно я просил о миге быть с тобой. С тобой проснуться, жить, гореть вдвоём. Хотел дышать, хотел кричать, стонать и звать. А ночью имя повторять, шептать его, молить. Я не стремился переспать, я спать хотел, чтоб просыпаться в объятиях твоих. Но видимо сгорел.

Прохладным поздним вечером мы гуляли по пустынным улицам города. Дождливая погода сблизила нас. Два одиночества едва различимые в свете прозябшего и тоскующего уличного фонаря шли к своей судьбе. Мы были вместе, но мысленно отдельно. У тебя своя жизнь, у меня своя.
Твоя влажная ладонь, согрелась в моей руке. Я понял, что ты выросла. Твой застенчивый взгляд остановился на мне. Я смутился. Переборов свои страхи и волнения, я поцеловал тебя. Поцелуй согрел меня и дал надежду. Надежду на будущее, на счастье, вселил веру и дал силы.
Потом мы целовались повсюду – на переходе, в школьном сквере, на лавочке у подьезда, у витрин магазинов. Моросящий мелкий дождь ничуть не мешал нам. Он нас сблизил.
Я целовал, а мысленно извинялся за свой поступок. Я проводил тебя домой, поцеловав в последний раз у твоего дома. И ушёл. Ушёл навсегда.
В свете прозябшего уличного фонаря изчез мой силует...

- Доброе утро, принцесса. Как спалось? Что снилось? Ты всё ещё помнишь меня?
Мы расстались вчера поздно. Ты ушла спать, а я целый час ещё бродил по ночным улицам города. Было прохладно, но я был согрет воспоминаниями о тебе. Я шёл и вглядывался в тёмное небо. На нём не было звёзд, но я видел на нём тебя – твоё лицо, твои глаза и улыбку. Наверное, глупо бродить так. Но я шёл и думал. Так легко. Прохладная ночь вдохнула в меня новое чувство. Я снова ожил. Снова научился мечтать.
Это любовь. Всего лишь любовь. Вошла в мою жизнь. Тихо, медленно: шаг за шагом. Я улыбаюсь, потому что счастлив.
Молчу и смотрю на тебя. Смотрю, как ты говоришь мне, как смеёшься над моими шутками, как блестят твои глаза, как ты убираешь рукой упавший локон волос. Смущаешься под моим взглядом. Наслаждаюсь каждой минутой общения с тобой. Наше знакомство случайно. Просто пересеклись и остались, замерли в пространстве. Ты и я. Я и ты. Жизнь заиграла новыми яркими красками. Всё вокруг стало не важно. Думаю о тебе, мысленно благодарю Бога, за то что ты есть. Такая как есть. Хорошая. Живая. И обалденно красивая. Сногсшибательно и умопомрачительно. Как тебе это удаётся? Признайся.
Увижу ли я тебя снова или забуду, как сон, как наваждение. Не знаю. Доброе утро, принцесса.

Я узнал тебя сразу – твоя фигура выделялась среди остальных. Тонкая, стройная – всё такая же манящая, как когда-то, когда я в первый раз увидел тебя.  Твои волосы струились по плечам, словно волны на бескрайнем просторе океана и сверкали в лучах золотого солнца.
Я не выдержал - подлетел и обнял тебя. Коснулся  плеч и вдохнул запах твоих волос. Их аромат опьянил меня, заставил моё сердце биться чаще и наполнил меня чем-то таким лёгким и тёплым. Я зашатался, как пьяный, но тебя не отпустил.
Ты узнала меня! Твои нежные руки застыли на моём лице. В твоих глазах я вижу своё отраженье. Но, что это?  Ты плачешь! Я прижимаю тебя всё ближе и делаю первое па вальса. Мы кружимся. Мир завертелся вокруг нас! Твои слёзы пропали. Твоя лучезарная улыбка опять сияет. Я таю. Ты слышишь? Да, ты всё знаешь.
Я тону в твоём взгляде! Не могу без тебя! Но реальность сильнее.
Ох, берёза, берёза! Зелёная бровь! Дуб рядом стоящий гонит меня. И паростки льнут – обнимают тебя.
Отпускаю, бросаю. Пора улетать – мой мир – пустота. Живу выше туч. По небу гасаю, гоняю, летаю. А счастлив лишь здесь, на земле -  у реки, у берёз.

Замечательные миниатюры! Они словно раскрываются во время прочтения, к последней точке кажется, что прочла рассказ или даже роман, настолько интересно подобраны предложения.
Очень чувственные и эмоциональные миниатюры, настоящая любовная лирика. Тот самый случай, когда проза цепляет больше рифмованных строк. Шикарно! 
Критиковать не буду - не вижу недостатков, а высасывать их из пальца - не мое))

Андрей, миньки великолепны! 
А "Пожар" так и вовсе в рифме. У меня возникло желание сделать не строчки, а строфы.

Пожар

Как я горел! Горел в предчувствии тепла,
Горел я в мыслях о тебе.
Пылал от страсти и любви.
Пылал, страдал, но всё же ждал.
Летел я на костёр, как ураган.
Как смерч, сметая на своём пути
Все прошлые обиды и разочарования.
Мечтал о воздухе с тобой,
О лунных вечерах вдвоём.
Тонул в горящем взгляде
И обжигался в страстных поцелуях.
Не чувствовал ни боли, ни ударов.
Хотел остаться я с тобой,
Но видимо уже сгорел.
Оплавился в пожаре лживой страсти.
Напрасно я просил о миге быть с тобой.
С тобой проснуться, жить, гореть вдвоём.
Хотел дышать, хотел кричать, стонать и звать.
А ночью имя повторять, шептать его, молить.
Я не стремился переспать,
Я спать хотел, чтоб просыпаться в объятиях твоих.
Но, видимо, сгорел...

Вот такое признание я увидела. И это понравилось ОЧЕНЬ-ОЧЕНЬ!
Не, остальные рассказики тоже классные, но ПОЖАР самый страстный!
Спасибо!   

Большое спасибо за отзывы - приятно. Хочу из таких зарисовок собрать небольшую книгу. И название придумал - "Письма женщинам". Но не уверен - нужна ли она. Ещё бы под каждую миниатюру - признание подобрать и нарисовать соответсвующий рисунок.

Какие у тебя, Андрей, далекоидущие планы! Это хороший позыв.
А вот с рисунками... Спроси Анджелину/Юлю. Она художник, может, поможет.

Шикарные миниатюры. Каждую из них проживаешь во время прочтения.
Спасибо!

ну так я их как бы сам и прожил - кое-что в реале, а кое-что в грёзах)))))

А когда в реале что-то проживаешь, то получаются очень искренние произведения.

Так вот откуда это чувство)))

Не может быть, что мы столкнулись лбами зря. Не может быть, что я поймал и удержал твой дерзкий взгляд. Не может быть, что я сказал люблю. Люблю, сказал, наверное, не зря. Ты улыбнулась как в кино, кокетливо поправив свой игривый локон. А я вдохнув твой аромат, решил, что потерял покой на день, на годы и даже навсегда. Но путы быстро развязались, ты отпустила поводок.
Не стала ты моей, увы. Но и себе принадлежать не можешь. Мужчины всё ещё мелькают, ещё не потеряли интерес. А жизнь размеренно проходит, то ускоряясь, то стоит. Любви поток не исчерпаем, успел и я испить глоток и получить её урок.

Вот щас, как раскритикую! 
Андрей, ну и чего ты ритмические строфы прячешь за прозаическими строками? 
Я переиначиваю. Мне больше строфы нравятся. 

Не может быть, что мы столкнулись лбами зря.
Не может быть, что я поймал и удержал твой дерзкий взгляд.
Не может быть, что я сказал люблю.
Люблю, сказал, наверное, не зря.

Ты улыбнулась, как в кино,
Кокетливо поправив свой игривый локон.
А я, вдохнув твой аромат,
Решил, что потерял покой на день,
На годы и даже навсегда.

Но путы быстро развязались,
Ты отпустила поводок.
Не стала ты моей, увы.
Но и себе принадлежать не можешь.

Мужчины всё ещё мелькают,
Ещё не потеряли интерес.
А жизнь размеренно проходит,
То ускоряясь, то стоит.

Любви поток не исчерпаем...
Успел и я испить глоток и получить её урок.

Вот та мне больше нравится.

Я не поэт, и не гонюсь за рифмой. А ритм произведения я могу вытянуть при авторском чтении - интонацией, паузой, голосом.

Эта миниатюра тоже переформатируется в стих?

Я украл тебя так быстро. Так внезапно и коварно, так расчётливо и хитро, что, наверное, в округе все подумали – напрасно. День прошёл, второй, неделя, третий месяц на подходе. Я держу тебя так крепко, так уверенно и цепко, что порой и сам пугаюсь – как мечта преображаясь, стала жизнью и реалом.
Что нас ждёт – покажет время. Как всё сложится – не знаю. Твёрдо верю в наше счастье, в дом, семью, родных и близких. Знаю - будет всё как надо, как захочем так и будет.

Цитата :

Я не поэт, и не гонюсь за рифмой.

Но если у тебя получаются рифмованные строки не из головы, а из сердца, значит в тебе есть далеко спрятанные поэт! Ага!
И уже две миньки зарифмованные! И такие классные!
Да! А что постыдного быть поэтом?

Цитата :

Эта миниатюра тоже переформатируется в стих?

Угумс. И эта! А говоришь, не поэт! да из тебя любовная лирика льется, как из рога Изобилия!
Дели на строфы. Лучше будет восприниматься. Это я тебе, как частушечник говорю, из которой рифма прет, как пулемет!   

в миниатюрах я стараюсь что слова лились, чтоб темп был ровный, чтобы текст тёк как река - вот и получается что рифмуются.
Я стихи забросил - потому как наслушался стихов на заседании нашего лит. объединения - и понял, что мои стихи никуда не годятся...

Она была не красива. Её жалели, говорили комплименты, которым она не верила. Потому что прекрасно распозновала ложь. Кто, кто, а она сама отлично умела врать и манипулировать людьми. Своих целей она добивалась, а вот удовлетворения от их достижения почему-то нет.
Её нельзя было назвать уродиной, совсем наоборот – прелестное личико, ровный подбородок, чистая ухоженная кожа, стройная фигура. Она была не красива внутри, причём настолько, что это отразилось не только на внешнем виде, но и на поведении. Улыбка стала натянутой и злобной . Пустые зелённые глаза не выражали никаких чувств: ни радости, ни удивления, ни сострадания. Частые перепады настроения и нервозность стали постоянным атрибутом её жизни. Она старалась скрыть свою сущность от людей, но рано или поздно окружающие переставали с ней общаться. Такой она была не всегда. Такой её сделала жизнь. Её звали Вера. Красивое старославянское имя. Смешно. Вера не верила ни кому и не чему.

Цитата :

Я стихи забросил - потому как наслушался стихов на заседании нашего лит. объединения - и понял, что мои стихи никуда не годятся...

Вот! Это очередной пример того, как нужно отбивать охоту что-то писать у молодых авторов!
И это не единичный случай. Знаешь, как меня разбивали в пух и прах! Даже психопаткой обзывали! Думали, писать не буду? А дудки! Эти выпады недругов только укрепляют дух и упрямство. А так же шлифует мастерство. О, как сказанул!

но я обожаю писать прозу - никаких правил
Только одно - писать так, чтобы это читали

Цитата :

но я обожаю писать прозу - никаких правил

А кто не дает? Пишите, пишите! Читатель всегда найдется.

Цитата :

Только одно - писать так, чтобы это читали

Где-то, в обсуждениях антипиратского закона, я вычитала очень мудрые слова
"Пишите так, чтобы вас читали и публиковали!" Вот они мне запали в душу! Теперь сама стараюсь им следовать.

Да! Андрей, слова про то, что нужно хорошо писать не к твоему творчеству относятся, а к тому, что сейчас стоит на полках книжных магазинов, которое никто не покупает. Вот я к чему это сказала. А ты примешь на свой счет. Нет, нет. Мы пока что не писатели, а Аффтары. Нас до полок далеко.

Мне ещё выписываться и выписываться. Дело в том, что часто ловлю себя на мысли - а надо ли это произведение читателю? Ведь оно должно ему что-то дать. Хотя бы парочку килокаллорий для ума.
А на полках в книжных магазинов много чего пылится.

Цитата :

Мне ещё выписываться и выписываться.

Андрей, а почему бы тебе с нами не поиграть? Пройдись по ветке "Практика начинающего писателя". У нас уже три вида игры есть: Мой взгляд на мир, Миниатюра из 15 предложений (упражнения) и на заданную тему. Что-то мы совсем последнюю забросили. На новом форуме так хорошо прокатило, а теперь что-то забыли. надо будет напомнить. И ведь интересные вещи получаются!

Цитата :

Дело в том, что часто ловлю себя на мысли - а надо ли это произведение читателю?

А я думаю, что у каждого писателя есть свой читатель. Я вот не люблю Джека Лондона, а от О'Генри в диком восторге. Не люблю Диккенса, а от По просто тащусь! Так и везде. Терпеть не могу Донцову, а кто-то ее просто боготворит.

Цитата :

Хотя бы парочку килокаллорий для ума.

А! Понял! Скушай конфетку!

я не про шоколад
Я имел ввиду что литература - это пища для ума

Ну, понятно. Все читают то, что им больше по душе.
А конфетки тоже мозг подпитывают.

хорошие миниатюры) мне понравилось) 

Очень и очень нравятся миниатюры! Обязательно нужно объединить их в книгу и издать!
И, кстати, при прочтении рифма так и складывается))

Книга будет небольшая - скорее брошюра)))

Цитата :

И, кстати, при прочтении рифма так и складывается

Вот видишь, Андрей, что не только я это заметила. Так что, когда будешь издаваться, то учти пожелания читателей.

Цитата :

Так что, когда будешь издаваться, то учти пожелания читателей.

Не-не, не надо их в столбик писать, если ты об этом, Натик! В том вся соль - стихи в прозе.

Цитата :

В том вся соль - стихи в прозе.

Лер, я о том, что на Прозе так оформляют свои стихи, сбежавшие со Стихиря. Они так оформляли, чтобы их с прозы не погнали.

Лето. Киев. Жара. Подписал контракты. Настроение отличное. Вышел из офиса, иду к лифту. Тридцатый этаж. Нажал кнопку вызова. Жду.
Открылись двери лифта. Никого. Захожу и нажимаю кнопку «1». Насвистываю мелодию «А я иду, шагаю по Москве». Лифт плавно скользит вниз. Двадцать девять. Двадцать восемь. Двадцать семь. Лифт останавливается. Открываются двери. На меня смотрит очаровательная блондиночка лет двадцати пяти. Улыбаюсь. Отхожу в угол кабины.
Она входит и тоже нажимает «1». Двери закрываются. Кабина наполнилась ароматом французских духов. Едем вниз.
Двадцать пять. Двадцать четыре. Двадцать три. Заморгал свет. Кабину лифта дёрнуло и лифт замер. Стоим.
Молчу. Блондинка тоже. Прошло пять минут. Лифт завис в пространстве. Лихорадочно жму на кнопки. Ничего. Тишина.
Ещё пять минут канули в бездну. Жарко. Ослабил галстук. «Роберто Кавалли». Девушка расстегнула пуговицу. Верхнюю. На блузке.
Стоим, молчим. Душно. Девушка хороша, стройна и чертовски сексуальна. Я, симпатичен и привлекателен. Делаю шаг в её сторону. Она игриво взглянула на меня. Нельзя. Она не такая. С незнакомым мужчиной на работе. Хотя такое дело. Понимает. Улыбнулась. Была, не была. Я делаю ещё шаг и обнимаю за талию. Вдыхаю её запах. Кружится голова.
Девушка поворачивается и касается моих плеч. Адреналин зашкаливает. В горле пересохло. Секунда и наши губы сольются в поцелуе.
- Кхе. Кхе, - возвращает нас на грешную землю хриплый голос диспетчера, - Ребята отставить.
Гад - диспетчер. На потолке висит камера. Видеозапись работает. Отпрыгиваю назад в свой угол. Девушка вытянулась, как струна и замерла. Я затягиваю галстук. «Роберто Кавалли». Нервно. Девушка застёгивает пуговицу. Верхнюю. На блузке.
Висим дальше. Гад - диспетчер. Лифт тронулся. Вздохнули. Оба.
Первый этаж. Вышли. Обменялись телефонами. Настроение снова отличное. Выхожу из здания и снова насвистываю мелодию «А я иду, шагаю по Москве».
Лето. Киев. Жара.

Цитата :

Лето. Киев. Жара.

Забавная зарисовка! Будто выдернутая из более крупного произведения, но в то же время сама по себе полноценная. И нечего в лифте развратничать!))